“Portami un bianco, Chunxiu!”
“Subito!”
La barista aprì una bottiglia dall’aspetto malsano e la versò in quello che mio nonno avrebbe chiamato un gotto. L’uomo che stava di fronte al bancone aveva tratti nord-africani, una barba lunga e un alito da far impallidire quei mostri mitologici che sono i più classici e italioti ubriaconi da bar sport. Erano solo le undici di mattina ed era già al quinto bicchiere, come al solito avrebbe pagati meno della metà. Chunxiu lo sapeva bene, ma preferiva evitare di alterare il fragile equilibrio del suo locale e, probabilmente, del quartiere tutto. D’altronde quel vino biaco, quel dú yào, le costava infinitamente poco rispetto ai apossibili danni che Yussuf avrebbe potuto fare se gli fosse stato negato il suo nettare.